Un maiale sa perfettamente quando sta per essere avviato allo scannatoio. Il discorso della verità oggi è giunto puntuale come mi ero sentito. Niente urla strazianti però. Solo la dimessa rassegnazione che si poteva avere in un tristo inutile giorno di pioggia ottobrina, come questa stupida domenica; la consapevolezza tardiva che, oltre un certo limite, un vestito troppo liso non è più ulteriormente rabberciabile. Il tempo è un baro spregevole che si adopera per allungare o accorciare i momenti proprio in direzione opposta alla nostra volontà stanca. Fradicio, cammino per le vie morte, animate solo dalle luci diafane di negozi che sembrano teatrini d'avanspettacolo, e da manichini di cartapesta già consunti in attesa del tram di turno, o che si trascinano per le strade del centro cercando vano ristoro nei bar rutilanti... e mi pare che nessuna forma di movimento abbia un senso.
